"Ti ricordi quando ci siamo conosciuti? Tu avevi quella sigaretta in mano, quel look da duro, quel non so che di affascinante." Lui rise compiaciuto. "Ora ho perso tutto il mio fascino?"
"Non ho detto questo, ma ricordo quel momento con un'intensità indescrivibile, ingiallito, come invecchiato. Un vecchio film in cui hai i capelli mossi dal vento e tutto va al rallentatore."
"È il colpo di fulmine." ridacchiò.
"E tu? Cosa ricordi?"
"Eri bellissima, sorridente e goffa."
"Guardami adesso, su questo letto d'ospedale con i denti ingialliti, la pelle scavata dal tempo e il respiro appesantito dal cancro."
Lui la guardò, ma lei distolse lo sguardo.
"Mi dispiace, ti darei un polmone se fosse possibile, lo sai. " disse lui.
"Non importa. E dire che non ho mai fumato una sigaretta." ridacchió tossicchiando. Lui rimase serio: "Non potevo sapere che il fumo passivo potesse..."
"Basta." lo interruppe e aggiunse:"Preferisco ricordarti così, con quella sigaretta che è stata la mia condanna e che mi ha fatto innamorare di te".
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